Plume aux plumes

Le Nouveau Plume-aux-plumes

2009-02-08T08:03:00.002+11:00

Ca y est! Depuis quelques mois, plumes aux plumes a changé d'adresse, et j'avais complètement oublié de laisser le nouveau lien sur ces pages...
C'est maintenant chose faite, et vous pourrez trouver la suite de mes pérégrinations ici:

http://plume.aux.plumes.free.fr/

Bons vols à tous, et n'oubliez pas: Soyez réalistes, demandez l'impossible!

Later,

P.

Golden Gate

2007-10-25T08:06:00.000+10:00

(in English)

Souvent, le soir, je vais voir se coucher le soleil du haut des Berkeley Hills. De là, on a une vue imprenable sur la baie; et vu sous cet angle, le soleil a une belle couleur rouge quand il tombe dans l'océan juste sous le Golden Gate Bridge.

Je suis allé voler par là bas cet après-midi. Je ne sentais pas de négocier les clairances pour la classe B de SFO international, et pour la classe C d'Oakland, alors j'ai préparé mon vol pour tout faire en classe Echo.

Je suis parti de Palo-Alto, où il y a une base du West Valley Flying Club, l'un des plus grands "aéroclubs" du monde. Départ plein ouest, pour un "Left Dumbarton Departure". De suite, l'océan Pacifique. Je prends à peine le temps de faire un salut de la main, parce que de l'autre côté, à Tooradin, petit aérodrome australien au bord de l'océan, il est dimanche matin, et que j'ai des copains qui sont sûrement partis y prendre le petit-déjeuner.

Il est temps de commencer à jongler avec les altitudes. J'étais à 3500 pieds pour passer le relief. Il faut maintenant que je reste au dessus de 2000 pieds à cause d'une "wildlife zone", mais aussi en dessous du plancher de la zone Bravo de SFO qui est ici à 2100 pieds.

Bientôt, je passerai à la verticale du Golden Gate Bridge, bien prudemment à 2500 ft, pendant que plus bas, en dehors de la wildlife zone, juste devant le pont, un pilote de 152 tourne entre 500 et 1000 pieds.

En cas de panne, aucune chance pour lui de rejoindre la plage.

Mais dans un pays où les deuxièmes chances n'existent pas, où un faux pas peut te gâcher la vie, une panne moteur n'est certainement pas ton plus grand souci, donc tu profites de ton mieux des libertés qu'on te donne...

Mais surtout sans glisser, parce que juste derrière le Golden Gate, au nom évocateur, la première chose que tu vois, bien avant Angel et Treasure Islands, c'est la mythique prison d'Alcatraz. Voyez-y ou non un avertissement...

Il y a longtemps, la "Golden Gate" désignait l'entrée du port de San Francisco, où a été construit le célébrissime Golden Gate Bridge.

Au pays des billets verts, c'est un joli nom, Golden Gate. Je n'ai jamais su si c'était en hommage à ce coucher de soleil flamboyant, ou en l'honneur des pépites d'or que les immigrants avaient l'espoir de trouver de l'autre côté.

Alors, poésie ou capitalisme? Je crois que je préfère ne pas savoir.

Le mec qui, plus haut sur la colline, fait construire sa baraque à 20 millions de dollars doit avoir la réponse.

Celui qui, en bas, devant la porte du Safeway, crève de froid sans couverture médicale aussi.

See you soon,

P.

Tubular Ballarat

2007-10-25T07:55:00.000+10:00

Comme d'habitude, c'est mon pote Eduardo, mexicain de souche, qui est de permanence au bureau du club:

-Which one do you fly today?
-I don't know yet. I've given a call here yesterday to book it, but they didn't tell me the registration. Can you check that for me?
-No worries, mate. Leave me a minute.

Il tourne les grandes pages du cahier de réservation, et je le vois grimacer:

-I'm sorry, it's RXW. We have some problems with the bookings these times, 'cause a guy has left for Sydney with the keys of JIO, and we had to switch a lot of pilots on the others Warriors. Let me see. Maybe I can give you BZE. They're going to fly it in a few minutes, but perhaps the instructor will be ok to switch with you, as you go for a cross-country flight?

- 'Could be nice, thanks a lot.

Un bruit d'hélice par la fenêtre. On regarde tous les deux. C'est BZE qui commence à rouler. Et merde.

-That's fine, don't worry about that, I'll find a way.

-She'll be right, mate.

She'll be right, tu parles! RXW est la machine la plus vieille du club. Un cauchemar d'avionique! Pas de GPS, et une seule radio (la deuxième est cassée) à affichage mécanique. Plus que suffisant dans le bush australien, mais vu les espaces aériens Melbourniens et leurs procédures, quand tu as deux radios, tu en utilise deux, quand tu en a trois, tu en utilise trois, et si tu en avais cinq, elles seraient toutes sur on.

Je décide d'y aller quand même. La météo est nickel, alors qu'elle a été pourrie depuis un mois et demi, et puis les autres y arrivent bien, nom de nom!

Moorabbin c'est très simple. Si tu pars vers le sud, tu es tranquille: "Training Area", espaces non contrôlés en dessous de 5000ft, etc... Par contre, si tu pars vers le nord...

On part. Vers le Nord. J'ai préparé une liste des fréquences, et dans le bon ordre, parce qu'avec une seule radio mécanique, sans possibilité de préparer les fréquences à l'avance, ça va être sport.

Moorabbin ATIS: 120.90

Un bouton à tourner pour passer sur le sol.
Moorabbin Ground: 119.90

On est prêts au point d'arrêt.
Moorabbin Tower: 123.00

Moorabbin est un espace GAAP. Ca veut dire qu'à six nautiques du terrain, il faudra passer sur la fréquence de Melbourne Radar. Je n'aurai pas de clairance pour ça. En GAAP, tu quittes la fréquence sans prévenir personne. J'arrive à 6 nautiques, à 6 nautiques et demi, il faudra que je m'annonce sur la route publiée "Melbourne Coastal".

Melbourne Radar: 135.70
Je suis resté soigneusement à droite de Brighton, un des points d'entrée GAAP de Moorabbin. Bien m'en a pris: en montée vers 2000 pieds un 172 passe dans mes 9 heures, 1/2 nautique, même altitude. Normalement, je devrai écouter la Tour d'Essendon et celle d'Avalon pour avoir une idée des trafics au départ aussi. Aujourd'hui, je ne peux pas. Alors j'ouvre grands mes yeux.

Je suis censé naviguer à 2500 pieds, au ras du plancher de la zone de Melbourne, pour éviter les trafics sens opposé à 1500ft. Les nuages m'obligent à rester à 2000ft.

Je m'applique: A gauche, à partir de 1500 pieds c'est la zone C d'Avalon, à droite celle d'Essendon, à 1500 pieds elle-aussi. Je ne peux passer sur aucune des deux, ni même les prévenir: je n'ai qu'une seule radio, et tant que je transite "Coastal", il faut que je reste sur Melbourne Radar.

Le passage entre les deux zones est un tube invisible, large de moins d'un nautique, dont il ne faut pas que je sorte. Je pense à un ami, en France, qui tient des couloirs de 400m de large pour les sélections du Tour Aérien des Jeunes Pilotes. Chapeau bas, Monsieur, parce que moi, avec le bordel d'aujourd'hui, c'est tout juste si je suis sûr de mon demi-nautique.

Je passe travers le CBD melbournien, le ciel se dégage, et j'entame une montée vers 2500ft. J'ai le doigt sur l'alternat pour prévenir Melbourne Radar de ma montée, mais le contrôleur parle avant moi:

"All stations, Melbourne Radar, unknown VFR traffic in the area, no clairance available for all VFR traffics tracking north, I say again, no clairance will be issued in the Melbourne CTR for all traffics tracking north"

Ca, dans ma situation, c'est comme une injection d'adrénaline en intraveineuse. Ca te monte tout de suite au coeur, deuxième effet Kiss Cool genre glace pilée. T'as une partie du cerveau qui crépite façon pop-corn: "Est-ce que c'est moi?". Coup d'œil à droite: Melbourne city. Coup d'œil à gauche: Saint-Kilda Pier. Large soupir: aujourd'hui, ce n'est pas moi qui perdrai ma licence. Bon, on relève la tête, parce qu'on n'a pas le temps de s'appesantir plus sur la question. Mon fameux tube non contrôlé d'un nautique de large va se faire très fréquenté dans les minutes qui viennent, avec la Tour de Melbourne qui vient de boucler son périmètre. On vérifie le beacon et l'anticollision. On allume les feux de nav'. Le phare d'atterrissage aussi. Oui, je sais, ça use les ampoules, et elles valent cher. Mais tant pis, ma vie vaut plus.

A 11h, 400 ou 500 pieds plus haut, un 152 avec une route perpendiculaire à la mienne. Lui flirte vraiment avec le plancher de la CTR. Je ne sais pas s'il m'a vu. Je passe un message sur 135.7 en annonçant le "152, in sight". Un autre PA28 répond, pour me dire qu'il est dans mes 6 heures même altitude et qu'il maintient la séparation. "Roger, RXW". Un autre avion, plus bas dans mes deux heures s'annonce aussi. Joli bordel de la radio australienne où il y a des avions en auto-info, un contrôleur et ses avions sur la même fréquence.

La fin de la navigation vers Ballarat est un plaisir. Etonnement d'un vol au-dessus de ce qui commence à être le bush, avec ses champs immenses, où un 747 passerait un encadrement, et où des troupeaux de plusieurs milliers de bœufs ne doivent même pas lever a tête en nous entendant passer.

Petit pincement au cœur en suivant le compas et l'aiguille du VOR, qui aujourd'hui seront nos seuls repères au milieu de ces prairies à perte de vue.

Au retour, en vue de la city, je ferai trois 360° pour réfléchir, parce qu'après ¾ d'heures de navigation au compas et à la montre, au milieu de paysages où l'on trouve toujours tout et rien, parce que tout se ressemble, je ne suis pas certain d'être bien en face du portillon d'un nautique de large qui me permettra de repasser dans le tube.

Prière à Saint-GPS, aujourd'hui aux abonnés absents. Message radio à Melbourne Radar, parce qu'une fois de plus, il y a un 737 de Jetstar qui décolle d'Avalon en auto-info, et qui monte pour aller chercher sa clairance IFR dans les espaces contrôlés.

Mais on n'en est pas encore là. Pour l'instant, à Ballarat, on profite du café que nous offre le petit aéroclub local, à l'esprit bien différent des gigantesques industries du vol melbourniennes, où des instructeurs en cravate vendent de l'instruction.

Bientôt ça sera le retour pour 45 minutes de plaisir, et 10 toutes petites minutes de bordel.

Dans le tube.

A bientôt,

Pierrick

PS: Merci encore à Néné, mon passager du jour, qui a supporté de façon admirable l'ensemble des insultes que j'ai proféré ce jour-là à l'encontre du système d'espaces aériens australiens. Chapeau bas, l'ami!

Petit Prince

2007-10-25T07:42:00.000+10:00

Hello les gens,

Ce coup-là, je vais faire short mais il fallait que je vous raconte.

Le week-end de Pâques dure quatre jours en Australie, et avec des copains, je suis parti me balader, en voiture de location, puisque la mienne a rejoint le paradis des Mitsubishi (avec le pognon qu'elle ma coûté, il valait mieux pour elle que ce ne soit pas moi le préposé à la balance du purgatoire, parce qu'elle aurait pris l'escalier qui descend...). Le troisième jour, au soir, on s'est arrêtés dans un backpacker pour dormir un peu mieux que sous une tente, prendre une douche, et recharger les batteries de nos appareils photos.

Ce backpacker là est un peu particulier. C'est un ancien cuisinier, Chris, et sa petite famille, qui ont aménagé deux pièces de leur maison en dortoirs, et qui hébergent les voyageurs de passage pour une somme modique.

Le Chris en question, il faut l'entendre, au pub du village avec sa bière, devant une télévision diffusant un match de footy (le sport le plus populaire, ici). Pour entretenir la conversation, on a osé la comparaison avec le cricket (le principal sport concurrent, apparemment). Malheur à nous! Qu'avons nous dit! Stupidité de touristes naïfs! Le regard noir de Chris nous fait immédiatement comprendre que, là, on a peut être dit une connerie...

En effet, la réponse ne se fait pas attendre bien longtemps, aussi cinglante qu'automatique. Il interrompt une gorgée de bière, et assène trois mots, convaincants comme des coups de massue:

"-Cricket is SHIT!"

Le ton n'appelle pas à la discussion. Bon mec, j'essaie de lui faire plaisir, et j'enfonce un peu le clou:

"-Ca ressemble à du Baseball, sauf que le jeu est plus lent."

"-Baseball is SHIT!"

Okay. C'est vrai qu'on ne connait pas trop ça, en France. On suit plutôt le football.

"-Soccer is SHIT!"

Bon, la bière gicle. N'insistons pas. Un de mes collègues risque, d'une petite voix: "-And footy is good?"

Banco! Carré d'as! Quinte Floche! Là, on voit tout de suite qu'on a touché le bonhomme au cœur. Le visage s'éclaire:

"Footy is very good!"

Bon, j'ai compris la leçon. Footy is good. Tout le reste is shit.

Le lendemain, on prend le petit déjeuner dans le salon avant de repartir. Les deux mômes de Chris et de sa femme doivent avoir entre quatre et six ans, et ils courent sous la table pendant qu'on essaye d'étaler proprement du caramel sur nos tartines. Ce que ça peut être en forme un gamin à 8 heures du mat'!

Après trois minutes de ce manège, leur maman, qui doit être habituée, dégaine deux crayons et quelques feuilles de papier. L'arme est efficace: les gamins se mettent à gribouiller avec acharnement.

Dix minutes plus tard, pendant que mes deux potes réfléchissent au remplissage du livre d'or du lieu, je me penche un instant sur le boulot des deux mômes. Ca ne vaut pas encore Monet, mais ils ont déjà l'application du maître. Le plus petit, aussi blond que son frère, me tend sa feuille et son feutre.

Je regarde ailleurs: Rembrandt et moi, on n'a jamais été potes question talent. Le môme insiste. Bon, je m'applique, la langue entre les dents: une maison, un avion, et je lui rends sa feuille et son crayon. Merde, ça à l'air de lui plaire, et il en redemande:

- "Plize, awawaw eeyeyyeayayaya youi?"

Tu sais, le genre de truc aigu que t'as envie d'enregistrer, rien que parce qu'on te croira pas après sinon. Dites, les gars, vous êtes sûrs qu'il parle anglais, ce gosse? Je dois le regarder d'un air tellement incrédule, qu'il répète, assidument:

- "Awawaw eeyeyyeayayaya youi?"

Dans ma vie, j'ai eu droit à un paquet d'interros. Mais là, le prof a quatre ans, un accent de jeune australien à qui on a volé son happy meal, et je pige que dalle à la question.

Au hasard, je tente une voiture, un arbre. Je repose la feuille. Ca sent le zéro pointé. En effet, le môme secoue la tête, gribouille mon œuvre tant qu'il peut, et me répète:

- "Awawaw eeyeyyeayayaya youi?"

On t'a jamais dit que t'avais les gènes de ton père, toi? Awawaw is very good et tout le reste is shit, pas vrai?

Bon, le môme n'est pas bien grand, et blond comme un polonais. Ca, par contre, ça me rappelle quelque chose... Je ramasse le feutre, la feuille et, vous l'aurez compris, je tâche de dessiner un mouton du mieux que je peux.

Je rends ma copie en priant le bon Dieu.

Là, le gosse écorne mon égo, parce qu'il n'a vraiment, mais vraiment pas du tout l'air de comprendre ce qu'il y a sur le coin de papier. Faut reconnaitre que le gribouillis tient plus du symbole que du trompe-l'œil. Il secoue encore une fois la tête:

" Eeeyyeayayaya YOUI!"

Mais, c'est qu'il commencerait presque à s'impatienter, le bougre!

J'hésite un moment, puis je me décide. L'occasion est trop belle, et ça m'amuse presque plus que lui.

Je reprends une feuille et je dessine un gros cube, avec la perspective, et tout ce qui va bien.

Et je tente le coup:

"Your machin is in the box! Just try to draw it yourself, all right?"

Il regarde ça en réfléchissant, une seconde, deux secondes, puis a l'air de s'en trouver satisfait et commence à tracer quelques traits dans la boite en question.

Je lève les yeux.

Je l'ai trouvé, les mecs, il habite à Lavers Hill.

See you,

P.

PS: Moi, par contre, je ne saurai jamais ce que c'est que awawaww youi.

Some posts in English...

2007-10-24T19:25:00.000+10:00

Golden Gate

Golden Gate

2007-10-24T19:07:00.000+10:00

(en Français)

Often, in the evenings, I go up to the Berkeley Hills just to watch the sunset. From this place you can enjoy an outstanding view on the whole San Francisco bay, and at this angle, the sun usually takes a beautiful red color when it fells into the ocean right under the Golden Gate Bridge.

I went for some flying over there this afternoon. I wasn't confident enough in my English to negotiate the clearances to enter into the SFO Bravo CTR and the Oakland Charlie area, so I planned my flight to make most of it under the controlled airspaces, into the Echo airspace.

I have taken off from Palo-Alto airport, one of the bases of the West Valley Flying Club, one of the biggest "flying clubs" in the world. Departure due West for a "Left Dumbarton Departure". Right away, the Pacific Ocean. I just have the time to wave a hi, because right there, on the other side, on the little Australian airstrip of Tooradin, it's Sunday morning, and I have some friends who have probably flown there for a coffee.

But now, time to play with the altitudes! I had been climbing until 3500 feet to remain clear of the mountains. I need now to stay above 2000 feet, because of the limitations required by the wildlife area that I'm overflying, but below the floor of the San Francisco international airport airspace, which is set here at 2100 feet.

Shortly, I'll be passing overhead the Golden Gate Bridge, cautiously at 2500 feet, when below, outside of the wildlife zone, right in front of the bridge, a Cessna 152 pilot plays around with some turns between 500 and 1000 feet.

In the event of an engine failure, there is no chance for him to reach the beach.

But, after all, in a country which doesn't allow any other chance, in which a simple mistake can ruin your life, an engine failure is probably not your major concern, so you just try to enjoy the liberties that are given to you...

But, above all, without skidding, because just behind the Golden Gate and its evocative name, the first monument that you can see, far ahead Angel and Treasure Islands, is the mythic Alcatraz jail-house. Take that as a warning or not...

A long time ago, the "Golden Gate" was designating the San Francisco's harbor entrance, across which the famous Golden Gate Bridge had been built. I still don't know if it was named like that to honor this flaming sunset, or to pay homage to the gold nuggets that the immigrants were hoping to find on the other side.

So, to your mind, poetry or capitalism? Personally, I think I prefer not to know.

This guy who, higher on the hill, is building his 20 millions dollars house must know the answer.

The one who, just down the road, starves in front of the Safeway without any medical cover must know it either.

A bientôt,

Pierrick

Disclaimer!

2007-10-24T18:54:00.000+10:00

Well,

As some of you told me, it wasn't really fair that I've only been writing in French for the moment. Originally, the main goal of that website was just to keep my friends in the loop about what was happening to me during this year abroad. Later, it has, unfortunately or not, slightly begun to slip to something a little bit different, as I often do not have the time to write as regularly as I would like to.

Anyway, for you guys who are Australians, English, Americans, Scottish, Irish, Indians, Germans, Russians, Mexicans, Spanish, Austrians, Chinese, Swedish, Brazilians, and of all the nationalities that I probably do forget, and that I've met in Melbourne, in the US, in some little airfield in Australia, during my travels around, or even during my unintended adventures in the airports terminals, I admit it wasn't really fair...

At the beginning of this diary, I promised that I would try to write every time in quite good French, and I did my best to keep my word. For all this English part, the only thing that I can swear to do is to do my best to make it not too boring to read. So please don't hesitate to correct my mistakes and thanks again for your help in making my English better!

I just don't have the time to translate everything that I have already written here, but I've translated the last article, and from now I will try to make an English translation of all the next ones.

So, enjoy, let me know if it's not that bad, and I hope to see you all again some day, in some place, because, after all, "we all inhabit this small planet".

A bientôt,

Pierrick

Golden Gate

Il ne suffit que d'une fois

2007-07-02T02:38:00.000+10:00

Le Rockwell Commander 114 est un avion américain. Un quatre places à train rentrant. Une vitesse de croisière de 160 nœuds. La semaine dernière, à Moorabbin, un élève CPL travaillait avec son instructeur sur cet avion. Dernière séance avant le lâché. Derniers exercices de maniabilité. Derniers décrochages.

Il a mis un peu trop de pied où il n'en fallait pas. Un peu trop de manche aussi. Le Commander est passé en vrille dos. L'instructeur a repris les commandes, et a appliqué du pied contraire. L'avion n'est pas sorti.

Il a accéléré la vrille, et répété la procédure.

Cette fois-là, l'avion est sorti, violemment. Il est repassé ventre sans qu'ils aient vraiment le temps de comprendre comment.

En quelques secondes à peine, ils avaient perdu près de 3000 pieds. Ils ont récupéré l'avion à 1800 pieds au dessus du sol. De la chance.

C'est étrange, et un peu grisant aussi, de penser que dans ces machines, tu joues ta vie à une pression de palonnier. En aviation plus qu'ailleurs, une seule fois suffit.

Cet après-midi, j'ai emmené deux collègues de boulot jusqu'à Tooradin, où quelques autres amis étaient aussi venus boire un café. Tooradin est un petit aérodrome privé au Sud-est de Melbourne, à quelques dizaines mètres seulement de l'océan.

Il y avait du monde, alors j'ai essayé d'expédier mon circuit de piste. Ca s'est terminé trop haut en base. Et trop vite en courte finale. Dans l'axe, et sur le plan, mais juste un peu trop vite.

Ca passait. Je suis sûr que ça passait.

J'ai remis les gaz.

Il ne suffit que d'une fois.

See you bientôt,

PS: Vous ne m'en voudrez pas, j'ai évité les noms.

Fini de jouer

2007-05-29T01:51:00.000+10:00

Ca y est! Je le savais! Molly et moi, on n'a pas pu aller jusqu'à Leongatha. D'ailleurs, il va falloir que je vous laisse... Les TAFs de toute à l'heure passaient l'arrivée du front entre 18h30 et 19h00, mais ça bourgeonne là bas à l'horizon, et le front en question doit avoir un peu d'avance. Dieu que ça arrive vite! Ca noircit comme un buvard qui boit de l'encre.

Molly a voulu raccourcir la navigation en me déroutant directement sur Philip Island avant le retour. On y arrive presque, mais on n'a plus le temps de finir: avec cette météo, il faut revenir à Moorabbin.

Depuis que je bosse ici, dans la recherche, j'ai compris une chose: les mecs qui font des maths sont comme des mômes à qui on donne une devinette pour les occuper. Moi, comme beaucoup d'autres, au lycée, on n'a jamais vraiment travaillé: on était "bons" en maths parce que ça nous amusait. En quelque sorte, on a réussi par jeu.

Ici, tu arrives le matin, et on te file une pile de dossiers. On te parle de bateaux, d'algorithmes, de quais, de temps de chargement, d'heuristiques, d'estimations, de bobines d'aciers... Tu passes tout ça à la moulinette, et tu commences à réfléchir à la solution, parce que ces montagnes de papiers, ce n'est rien d'autre qu'une devinette de luxe.

Quand t'étais gosse, on t'interdisait le moindre semblant de calculatrice. Là, par contre, t'as droit à la grosse artillerie: solveurs mathématiques, bouquins, modèles informatiques, bases de données... Et on te paie pour ça. Moi, ça me gène presque: je n'ai pas la sensation de produire quelque chose, ou de rendre service à quelqu'un.

J'ai repris un cap sensiblement nord. Je n'ai pas pu rester stable à 2500 pieds, parce que des barbules commençaient à glisser au bout de mes ailes. On est au bord de l'océan, et on a encore largement de la marge pour descendre si besoin est, mais le plafond et la visi commencent quand même à se casser la gueule méchamment. Des gouttes viennent d'apparaitre sur le pare-brise. Que c'est sombre, là bas!

Au bout d'un moment, le jeu des devinettes doit finir par lasser. C'est exactement ce qui se passe en Maths sup pour certains. Ce n'est pas qu'ils soient plus cons que les autres. C'est juste que ce qui avait toujours été amusant devient plus délicat. Et aussi qu'on t'inonde la tête de ça. Alors, comme tu faisais ça pour le fun, pas pour un but précis, tu laisses glisser. Et tu t'ennuies. Et là, t'es fini.

Un coup d'œil aux paramètres moteur. Mixture Full Rich. Je rajuste 2500 tours/mn. Un coup de trim. Il fait humide comme jamais. J'ai branché le chauffage Pitot au cas où. J'anticipe chaque réduction de régime sous 1700 tours/mn avec un coup de réchauffage carburateur aussi.

Il y a à peine deux heures c'était tempête de ciel bleu.

Ca, c'est aussi une partie de ce que je trouve intéressant dans l'aviation: avec ces TCU qui fleurissent de partout, tu ne peux pas tricher. Il n'y a pas de petites étoiles dans les contrats, pas d'équations tordues. Pour une fois, tu n'as pas l'impression de perdre ton temps en TP douteux, en cours magistraux d'une utilité hypothétique. Tu voles, et tu dois faire ce qu'il faut pour arriver vivant au bout. Rien d'autre.

L'aéroport de Moorabbin a le statut de GAAP, ce qui veut dire qu'il fait partie des aéroports les plus fréquentés d'Australie par l'aviation générale. Aux heures de pointe, ils font tourner deux pistes parallèles simultanément, et, toutes les 30 secondes, un avion se pose sur chacune d'entre elles.

En haut, tout le monde va dans le même sens. Il n'y a pas de classement aux concours, pas de stratégie commerciale, rien qu'un objectif commun. S'il peut t'aider, celui qui vole 20 nautiques devant toi le fera, sans essayer de t'écraser pour des histoires de fric ou de parts de marché. Et si tu peux, tu aideras le mec qui est 20 nautiques derrière.

Et surtout, tu ne t'ennuies jamais.

Maintenant, il va falloir que je me démerde au milieu de tout ce bordel, parce qu'avec la météo qui commence à devenir vraiment dégueulasse, et la nuit aéronautique qui se pointe aussi, tout le monde se précipite vers les points d'entrée.

Pour nous, Carrum, 1500 pieds, dans 2 minutes. Si on peut aller plus vite, c'est bien. D'ailleurs, ça va bientôt devenir mission impossible d'en placer une sur la fréquence.

La pression monte un peu. Je me cale dans mon siège.

Fini de jouer.

See you,

PS: La photo a été prise par beau temps, de retour de l'aéroport d'Essendon, travers le CBD de Melbourne... Vous m'excuserez, je n'ai pas eu le temps de jouer au photographe sur le vol que j'ai raconté ici.

Le pouce de César

2007-05-01T22:35:00.000+10:00

Fin de semaine dernière. 17h00. Je suis dans un PA28-160, en courte finale à Coldstream, petit terrain privé au Nord-est de Melbourne. Une barrière de grands eucalyptus juste avant l'entrée de piste, donc un seuil décalé. Une colline en montée initiale de l'autre côté.

Avec ces arbres, j'ai voulu prendre un plan un peu plus fort, mais j'ai raté mon coup. Je veux remettre les gaz. Non, il parait que "it's not that bad", et je rends les commandes à l'instructrice pour qu'elle essaie de terminer. Elle a du courage, parce que ce n'est vraiment pas un cadeau que je lui laisse.

D'ailleurs, ça se vérifie. Je ne sais pas comment, on a du prendre une rafale ou quelque chose pour en arriver là, mais on vient d'imiter les kangourous du champ d'à côté. On a rebondi, et beaucoup trop haut à mon goût. Je ne réfléchis plus. Je pousse la manette des gaz jusqu'au tableau, et je fixe mon regard sur le badin.

"-Going around!"

Ce coup-ci, Molly me laisse faire. Ca non plus, ce n'est pas un cadeau. J'ai bloqué le manche, sans cabrer plus. Si je pousse, et que l'avion descend, on arrache le train. Si je tire plus, il va se casser la gueule. On avait le nez un peu à droite après le rebond, mais on est à pleine puissance, à basse vitesse, et je suis obligé de mettre du pied à droite pour que le souffle hélice ne le ramène pas trop à gauche. Je sens qu'il manque quelque. Je baisse les yeux, et je vois la main de Molly qui remonte le réchauffage carburateur. "Thank you". J'avais failli oublier. Pendant une demi seconde, le badin se fixe, et l'avion ne monte toujours pas. Saloperie. Surtout, ne pas passer au second régime. Je ne pense plus qu'à ça.

Il n'y a plus que deux solutions: si l'avion ne veut toujours pas monter, tant pis, on va réduire un peu, et le parachuter du mieux qu'on peut sur la longueur de piste restante. Ca vaudra toujours mieux que la colline d'en face. Si il monte, tant mieux. Mais il faut se décider vite, parce qu'avec seulement 600 mètres de piste dessous, ça défile à toute vitesse, et bientôt, on n'aura plus le choix. S'il faut se poser, de toute façon, on n'aura pas la place de redécoller.

J'ai les yeux rivés sur le badin. Pour la minute à venir, cette aiguille blanche, pour nous, c'est le pouce de César. Si elle grimpe, on s'en tire, si elle descend, on est mal. Ne pas toucher aux volets pour l'instant. Il a l'air de tenir. Je pousse le volant, imperceptiblement. Ca y est, il se met à accélérer, doucement d'abord, franchement ensuite.

En une fraction de seconde, les problèmes se téléportent droit devant. On commence à peine à rentrer les volets, cran par cran, et on est moins haut que ce qu'on devrait. Et la colline en plein dans nos 12 heures n'a pas bougé d'un millimètre. A l'œil, ça devrait passer. Mais voilà, ça fait dix secondes que je suis concentré sur autre chose, et je ne suis pas sûr de mon coup.

Evidemment, le mieux, ça serait d'afficher la vitesse de montée à pente maximum. Mais ça fait cinq secondes que je me bats pour prendre du badin, je viens à peine d'avoir un résultat, et là, ralentir, je ne veux plus. Tout ce que je sais, c'est que j'ai eu un mal de chien à grappiller ces quelques nœuds, et les rendre maintenant, même si on est bien, c'est hors de question, ça me fait presque peur. Alors, la colline, j'ai choisi de l'enrouler par la droite, pour rejoindre le vent traversier. Tant pis pour le tracé de la VAC.

Et on est repartis pour un tour. Je m'applique comme jamais, et je me souviens de ce que m'avait dit mon testeur lors de mon examen PPL: "Si tu essaies d'encadrer un champ, et que tu t'aperçois en finale qu'il y a une ligne électrique que tu n'avais pas vue, vise le haut des poteaux, tu passeras dessus."

Alors, en finale, je sors tous les volets, je prends le temps de fixer la vitesse à 70 nœuds, et je vise la cime des eucalyptus. Axe, plan, vitesse. On voit passer les arbres, quelques mètres dessous.

Maintenant, je vise le seuil décalé. Je suis stabilisé.

Dans très peu de temps, on va toucher, et il faudra repartir, afficher 134° sur le directionnel pour rejoindre le petit terrain de Leongatha, au sud. La fréquence du VOR de Philip Island est déjà prête pour le flanquement. J'ai déjà oublié la remise de gaz, et le pouce de César, ce badin qui ne voulait pas monter. Je m'applique pour garder l'axe, parce que la piste en terre et graviers ne fait que 10 mètres de large. Un boulevard pour un pilote de brousse, une complication pour moi.

Maintenant, je suis de nouveau en très courte finale. Dans quelques dixièmes de secondes, je vais tout réduire, et asseoir le PA28 sur les graviers de la piste.

A bientôt sur nos lignes.

See you,

Le plus bel hôtel du monde

2007-04-13T20:32:00.000+10:00

Quand tu es jeune et que tu veux voyager en Australie sans trop dépenser d'argent, tu t'aperçois très vite qu'il y a seulement deux options possibles.

Soit tu passes tes nuits dans des "backpackers", sortes d'auberges de jeunesse améliorées, qui sont la plupart du temps de gigantesques melting-pots internationaux, où tu peux rencontrer des gens de cultures et d'origines diverses.

Soit, si tu t'y es pris trop tard ou s'il n'y en a pas à proximité de l'endroit où tu veux aller, tu peux choisir de dormir dans ta voiture - un break dont tu rabats les sièges arrières pour la nuit, ou un van aménagé, la plupart du temps-. En Australie, il est normalement interdit de dormir dans son véhicule, mais le tourisme 'routard' est devenu un tel business ici que le camping sauvage est maintenant toléré en dehors des parcs nationaux et des villes.

Un mois après mon arrivée, je suis parti pour un Week-end de trois jours sur la Great Ocean Road, un itinéraire côtier à l'ouest de Melbourne, qui suit le littoral sur 200 kilomètres, et qui constitue l'une des plus belles routes d'Australie. En effet, c'est sublime. Il n'y a rien d'autre à dire, sublime. Deux cent kilomètres de falaises qui se précipitent dans l'océan. Deux cents kilomètres de pics jaillis du fond des eaux et qui dessinent des écueils improbables, gigantesques et ciselés. Deux cent kilomètres de forets tropicales, de plages paradisiaques, de culture du surf, et de routes vertigineuses. Deux cents kilomètres de stations balnéaires au charme unique, de chutes d'eau escarpées, et de couchers de soleils rouge-orangés.

Mais aussi, parfois, lorsque tu vas assez loin sur certaines routes, tu trouves la beauté austère d'une lande abandonnée et séchée par le vent, la solitude imposante et magnifique du phare de Cape Otway sur la pointe de la côte des naufragés, et la puissance incroyable de vagues venues d'un autre monde qui s'écrasent contre la falaise. Le fracas de cet océan te remplit la vue. C'est sur cette avancée rude et isolée, en regardant l'océan plein sud, face à l'Antarctique, que pour la première fois j'ai su que j'étais arrivé au bout du monde. Je te jure, c'est incroyable. Tu es là haut, tout seul, avec un vent de 50 nœuds qui te fait te courber. Tu as rangé ta casquette parce que le vent te l'arrachait des mains. Tu n'entends plus rien, parce que l'air siffle violemment autour des pierres de la tour, et te secoue la tête. Tu vois l'écume qui se disloque contre les récifs, juste en bas, en grandes gerbes blanches. Là, je te jure, tu sais que tu es arrivé au bout. Tu n'as pas besoin de carte, de guide ou de panneaux. Tu as à peine plus de vingt ans, tu regardes l'horizon, en face, très loin, et tu sens que derrière la Tasmanie, il ne peut rien y avoir d'autre que l'Antarctique, mer de glace. C'est Cape Otway. Sur cette côte chargée de légendes lugubres et de brume, rôde, près du phare, le fantôme de Stevenson.

Un autre soir, à Lorne, je suis allé voir les chutes d'Erskine River, chères à Rudyard Kipling. Il faut reconnaitre que ces gorges encaissées où tombent des centaines de filets d'eau du haut d'une paroi déraisonnable font un peu penser au Livre de la Jungle, avec la forêt tropicale dense et humide qui les entourent. C'est vraiment très beau.

En revenant de ces chutes, la nuit, je trouve une aire de repos, où sont déjà alignées quelques voitures de voyageurs. En manœuvrant pour me garer, mes phares glissent sur quelques personnes assises autour d'une lumière. Je les éblouis. J'arrête le moteur, je coupe mes phares, et je descends pour m'excuser. On me tend un verre, on m'invite à m'asseoir. Le cercle s'écarte un peu, je m'assois en tailleur, sur le sol.

Puis, à la lueur d'une bougie, des gens de toutes origines discutent, en anglais, de choses dont ils ne parleraient même pas à leurs amis, à leurs familles. Parce qu'ils savent qu'ils ne se reverront pas. Toi, tu essaies de donner les conseils les plus avisés que tu connaisses, quand tu peux. Perdus au milieu des eucalyptus et de la nuit, les visages sont semblables à des ombres un peu anonymes, à peine éclairés par les reflets dansants d'une flamme de cire. C'est la règle du jeu, et c'est insignifiant. Demain, au petit matin, chacun reprendra sa route, de son côté.

Comme quand, à la fin du lycée, du collège ou de vacances, tu te lèves le dernier jour et que tu serres la main de tout le monde. Tout le monde sourit, d'un sourire un peu faux; tout le monde rit, un peu trop fort. Des adresses emails et des numéros de téléphone s'échangent. Chacun sait que c'est un peu inutile, que ça servira peu.

Dix ans plus tard, si certains se recroisent, le temps aura coulé, comme les chutes d'Erskine Falls. A part quelques vieux souvenirs, ils n'auront plus grand chose à se raconter. Et ils se sépareront de nouveau, après un café-crème, une petite boule dans la gorge, et la sangle de l'attaché-case pesant un peu plus lourd sur l'épaule.

Alors, aujourd'hui, tout le monde affiche son plus beau sourire juste pour dire "C'était bien, pas vrai?". Et puis, doucement, calmement, un par un, les gens se séparent, sagement, pour rejoindre un tram, un bus, ou un train.

Une page vient de se tourner.

A entendre ce que certains pilotes racontent, je crois que c'est un peu ça la vie d'un équipage de long-courrier. Quelques jours où tu dois pouvoir voir souvent le meilleur, parfois le pire de chacun. J'aime à croire que c'est vrai. C'est beau, ce genre de cycle. Et quand je vois, dans un terminal, des gens en uniformes qui se serrent la main, je comprends que ces gens sont, peut-être, en train de tourner une de ces pages. Vive l'aviation!

Et puis, sur l'aire de repos, vers une heure du matin, ou deux, tout le monde va se coucher. Certains tirent des rideaux. Pas moi. J'aime cette idée de m'endormir, un peu loin de tout, hors du monde, en regardant les étoiles briller. Voilà la vraie beauté.

"Il n'est qu'un luxe véritable, et c'est celui des relations humaines."

Le matin, à 7 heures, je suis le troisième à partir. Les autres dorment encore. Avant de continuer, je veux revoir encore une fois les chutes d'Eskrine Falls, à la pleine lumière. Des pages de carnets, arrachées et rapidement griffonnées, sont pliées sous les essuie-glaces de quelques voitures: des adresses e-mails, des petits mots de gens qui ne voulaient pas partir sans dire au-revoir. Ca me fait un peu sourire.

C'était le plus bel hôtel du monde.

See you,

PS: Je revole après-demain...

Aviation légère

2007-03-20T01:02:00.000+11:00

Holà! Ho! Hé!
Toi, là! Oui, toi! Hep, par ici!
Oui, oui, c'est bien à toi que je parle, juste toi, devant ton écran.
Comment vas-tu?

C'est bien toi qui me disait hier que voler revient presque, à l'heure, au budget supermarché hebdomadaire d'une famille de 4 personnes. Soyons clairs. Malheureusement, c'est vrai.

Maintenant, regarde à côté de ton écran, derrière: tu vois, là, ton cendrier, celui où tu viens d'écraser ta cigarette. Oui, celui-là, juste là. Mettons que tu te lèves maintenant, et que tu le jette, avec le reste, tout le reste. Oui, tout. Cendrier, tabac, briquets, paquets de clopes. Tout. Maintenant. Oui, bon, je sais. Supposons, juste. Eh ben, tu vois, à raison d'un paquet par jour, au tarif français, en partageant l'heure de vol avec tes potes, ça te fait quelque chose comme 5 heures d'avion par mois.

Oui, 5 heures.

Ca veut dire que si tu habites le Sud Est de la France, tu peux théoriquement aller tous les mois boire un café-crème et passer le Week-end dans la baie d'Ajaccio.

Ca veut dire que si tu habites l'Est ou le centre de la France, tu peux théoriquement tous les mois aller admirer d'en haut l'enneigement des sommets alpins.

Ca veut dire que si tu es breton, une fois par mois tu peux aller faire glisser tes ailes dans la baie du Mont Saint Michel, où du coté du bassin d'Arcachon.

Ca veut dire que si tu es Parisien, tu peux, tous les mois te rendre compte de ce qu'est la chaîne des volcans d'Auvergne.

Enfin bon, ça dépendra aussi de la météo, mais tu apprendras ça plus tard.

Comment ça, non? Ah! Bon! Tu achètes tes cigarettes en Espagne. Ah! D'accord! Moins de taxes. Désolé, je ne savais pas, je n'ai pas trop l'habitude. Ah! Tes amis, aussi... Le vertige du haut de la deuxième marche du perron? Le mal de l'air? Tous? Ah! Ca doit être embêtant. Oui. Bon, mettons. Eh bien, même tout seul, en arrêtant ton tabac espagnol et tes briquets tchécoslovaques, ça te fait toujours plus d'une heure de vol par trentaine, presque deux sur un biplace, de quoi entretenir ta licence, et ça, c'est sans compter ce que tu économiseras en arrêtant de perdre ton temps en allers-retours entre chez toi et le Perthus.

Comment? Ah! D'accord! Pardon! Je parle, je parle, et je n'avais pas compris! 15 ans tout juste! Et tu ne fumes pas? Ah! Tant mieux. Ah! C'est bien trop cher les cigarettes, avec l'essence et l'entretien du scooter. Oui, bien sûr, je comprends. Et puis, tes parents, qui t'ont gentiment offert la mobylette en question à ton anniversaire, ne veulent pas te voir fumer. Oui, c'est sûr, tu as raison, ils ne connaissent rien à rien.

Parce que tu vois, là, le magazine d'automobile que tu es en train d'acheter au kiosque à journaux. Oui, celui-là, le rouge, à 3€50, derrière le programme télé, avec la Porsche Boxter 987 modèle Sport, 6 cylindres, et 295 chevaux en couverture. Tu vois, là, il y a un autre garçon qui le feuillette. Tu sais, c'est celui de la classe d'à côté, celui qui était nul en maths l'année dernière.

Ah non! Lui, il ne va pas l'acheter. Tu sais pourquoi? Parce que lui, il n'a pas de scooter. Mais demain, avec les 3€50 de ta revue, il va prendre un bus, celui qui passe là derrière; et puis son vélo, jusqu'à l'aérodrome du coin. Tu sais, celui qui est indiqué par le panneau bleu, sur le côté droit de la route, et que tu ne t'es jamais donné la peine de suivre, trop occupé à garder la poignée dans le coin.

Et puis, son vieux vélo usé, il va l'attacher à un lampadaire. Et pendant que tu liras ton magazine, chez toi, lui, il pilotera un avion qui vaut au moins 3 ou 4 Porsches Boxter 987, modèle Sport, 6 cylindres, 3.4 litres, 295 chevaux et tout le toutim.

Sa licence? Elle ne lui a pas coûté plus cher que ton scooter.

Si, il a ton âge. Si, 15 ans. Non, il n'a même pas son permis de conduire. Non, la conduite accompagnée non plus. Et oui, aujourd'hui, il est le commandant de bord d'un avion que ses parents n'ont pas le droit de piloter.

Par contre, demain matin, au lycée, quand tu gareras ta moto, lui, il descendra d'un bus, à pied. Mais regarde bien. Tu vois l'étui noir, sous son bras: c'est son casque. Et le coin bleu qui dépasse de son sac: on appelle ça un carnet de vol. Parce qu'un jour, peut-être, il aura des galons cousus au bout des manches et un liseré doré sur sa casquette.

Mais ne t'en fais pas, un scooter, ça se revend bien, et vite. Pour le reste, demande au garçon avec l'étui noir sous le bras de t'aider. Sois sûr qu'il sera heureux de te renseigner, avec un sourire comme tu n'en as jamais vu, un sourire de pilote qui parle de ce qu'il fait. Et si, par malchance, tu ne le recroises pas, n'hésite surtout pas, va frapper à la porte de l'aéroclub local, on t'aidera avec plaisir; et, pour pas un centime, on t'expliquera comment t'y prendre.

Comment? Ah! Tu n'es plus au lycée depuis longtemps. 25 ans. Déjà? Le temps passe vite... Oui, bien sûr, la fac! Excuse-moi. Décidément aujourd'hui, je suis à côté de la plaque. Ah! Oui! Les soirées! Oui, moi aussi, bien sûr. Tiens, d'ailleurs, ce n'était pas toi, avant-hier, au bar de la discothèque, au bout de la rue? Si? Encore pardon, je suis si distrait. C'était quoi la bouteille? Whisky? 90 euros? Ben, tu vois, moi, j'ai bu ma bière avant de venir. Et demain, je vais voler.

Ah! Et puis il y a aussi ton travail! Bien sûr. Tes heures sup'! Pas le temps! Ah! Et la plage aussi. Et le bowling, évidemment. Sans compter les séances de cinéma, les après-midis de shopping, et la série télé du vendredi soir.

Et puis l'aviation, c'est long, c'est du travail, c'est difficile parfois. Ah, oui, bien sûr.

Mais dis-moi, alors, pourquoi tu regardes le ciel?

See you,

Tours de Piste

2007-03-15T00:42:00.000+11:00

Jeudi 8 mars. 18 heures. Moorabin Airport. J'ai rendez-vous avec Molly, jeune instructrice du Royal Victorian Aeroclub. J'ai booké un 152, histoire de ne pas me sentir trop dépaysé pour ce premier vol, avant de passer à quelque chose de plus conséquent. Je vous passe les détails sur le briefing, on a surtout parlé de la phraséo et des spécificités des procédures australiennes. Il n'y avait même pas de navigation à préparer, puisqu'avant les tours de piste, on est simplement allés faire le tour de la City - le centre ville de Melbourne – et que dès que tu passes 200 pieds en montée initiale, tu as une vue imprenable sur les gratte-ciels de la ville. Pour le retour, il suffit de suivre l'ADF vers le terrain. L'aller-retour se fait en moins de vingt cinq minutes.

L'avion ne me surprend pas. Un 152 comme un autre. Des sièges qui ne se reculent pas assez, des portes qui ne ferment plus, un robinet d'essence qui a dû être récupéré sur un vieux frigo, et une manette des gaz tout droit extraite d'un flipper, mais ça vole et ce n'est pas trop cher.

Les communications à l'australienne par contre sont un peu plus déroutantes, tant elles semblent froides. Officiellement, pas de bonjour, pas de petits mots gentils, pas de "Bons appétit!" et autres civilités du genre. C'est dommage, moi je trouvais que ça avait du charme, et que ça créait un contact un peu plus humain entre deux personnes qui, selon toute probabilité, ne se rencontreront que derrière deux postes VHF. Mais non. Ici, le premier contact, tel que décrit dans les bouquins et enseigné par les écoles, est du genre (pour un avion se rendant à Moorabin) "Moorabin, KKW, Cessna 152, Carrum, 1500, Atis L, Inbound". Et paf. Pas un mot de plus (1500, c'est pour 1500ft QNH). Le pire, c'est que tout le monde l'applique.

Moi, le moment venu, j'ai quand même rajouté un rapide G'day! juste après KKW... Le contrôleur a répondu. Tant pis pour les bouquins.

Bon, on roule, je fais ça piano, et je me surprends à faire un briefing avant décollage dans un anglais assez correct. Je récite le traditionnel "Any questions?" plus pour l'avoir entendu ailleurs que par habitude. Molly répond simplement "In case of a real emergency, I will fly the airplane, and you'll handle the radio and checks". D'accord, Molly. N'empêche que sur le moment, je me sentirais plus à l'aise pour poser le Cessna moi-même dans le golf qui prolonge l'axe de la 17 que pour expliquer à un contrôleur australien qu'on perd des tours moteur en montée initiale...

Elle me demande un décollage sans volets. La piste fait 1300m, donc j'ai de la marge. D'accord. La rotation à 55kt. On fait notre joyeux petit tour, où je m'émerveille du fait qu'ici, tu as le droit de faire le tour du centre ville d'un bled de presque 4 millions d'habitants en VFR à 1000 pieds sol (même si d'ordinaire les gens restent à 1500ft puisque c'est l'altitude correspondant à la procédure de retour vers Moorabin).

Enfin, ce soir, le soleil commence à disparaître à l'horizon, on va bientôt passer en VFR de nuit, et l'ATC nous passe un hélico qui transite vers l'hosto à 1000 pieds sous nos ailes, alors on reste gentiment à 2000 pieds Novembre Hôtel, ce qui suffit largement pour admirer les gratte-ciel, qui commencent à s'allumer.

On repasse verticale Albert Park - où aura lieu le Grand Prix de F1 dans quinze jours- et on rentre au terrain pour des tours de piste. En parlant de piste, la voilà qui s'allume. On vient de passer en Vol de nuit. Je pense au pilote Fabien, de Saint-Ex. Avant de partir, j'avais prévenu Molly que je n'étais absolument pas qualifié VFR-N, et que je n'avais même pas la moindre minute de nuit loguée dans mon carnet de vol, même en double...

Ca n'a pas eu l'air de l'affoler et elle m'a dit qu'on verrait bien sur place. Maintenant que j'y suis, j'essaie de me souvenir des conseils des bons copains: des plans un peu plus forts, viser derrière les balises vertes, décollage et remises de gaz aux instruments uniquement jusqu'à 500 pieds, etc...

Il n'y a pas de vent. Rien. Alors j'annonce une vitesse en finale de 55 nœuds. Comme d'habitude. C'est là qu'intervient la grosse surprise du vol. Parce que Molly me regarde, et elle me dit de garder 70 nœuds. Je tourne la tête, incrédule:

"-Seventy knots? With a 152?
-Yeah.
-Without any flaps, then?
-No. Full flaps."

Bon, je n'étais pas vraiment pour, et je croyais à une blague au début, mais elle a vraiment insisté, alors j'ai pris 70 nœuds en lui demandant l'autorisation de ralentir en courte. Mes arrondis n'étaient pas trop moches –elle en a été contente d'ailleurs- mais en arrivant aussi vite, l'avion, même à ailes hautes, prend évidemment un peu d'effet de sol, et le flottement m'a laissé un goût amer.

70 nœuds en finale pour un 152, sans vent et pleins volets... Je connais un de mes instructeurs qui rigolerait drôlement en roulant sa clope, si je lui racontais. "Souviens-toi, qu'il m'a dit un jour, les femmes dans l'aviation, seulement après le coucher du soleil..."

Au sol, j'y pensais encore, alors j'ai insisté un peu plus, mais pas de piège, pas de malentendu, pas de prise de casque défectueuse. C'est la procédure du club. Quand tu as de quoi voir venir question bitume, le 152, c'est 70 nœuds en finale, sans vent. Point à la ligne.

Je sais que Molly, jeune CPL, est en train de bosser son ATPL. Alors, histoire de voir ce qu'elle va en dire, je lui ressors la fameuse formule de 1,3*VS0. Elle me dit que oui, la formule est juste, mais la procédure du club, c'est 70 nœuds quand il y a assez de piste. Et tant pis pour le manuel de vol. Je n'en ai pas rajouté.

1,3 de VS0 + ½ Kve (vitesse du vent de face) + la totalité des rafales... Vieille histoire... Cette formule, c'est mon premier instructeur (pas celui de toute à l'heure) qui me l'a apprise. Il s'appelait Claude Tournier, et il avait fini sa carrière quelques années plus tôt chez Air Littoral, sur Fokker 100, si je me souviens bien. Il bossait encore un peu pour l'ESMA, je crois. Un paquet de milliers d'heures de vol. Instructeur bénévole "pour rendre ce qu'on lui a donné", comme il me l'a dit la première fois que je l'ai rencontré.

C'est lui aussi qui, au bout de quelques heures d'instruction, quand j'avais l'impression que je commençais à ne pas trop mal poser le HR200, et que je lui ai demandé quel était exactement le niveau pour obtenir le brevet de base, a repris les commandes en vent arrière et a coupé les gaz. Je ne savais pas encore ce qu'était une PTU, mais je me souviens bien des roues qui ont touché doucement la piste au seuil, parfaitement au milieu du peigne, après une fin de circuit et une finale comme je n'en avais jamais encore vu. On a remis les gaz pour un autre tour de piste, et il m'a dit "Voilà, j'attends que tu sois capable de faire ça" ou quelque chose comme ça. Ca m'a calmé, et je me suis remis à travailler mes approches. C'était le temps des briefings/débriefings d'une heure, et des désormais célèbres "Du pied à droite! Plus que ça!" et autres "La bille, Bordel!".

Enfin, bon, il était assez sévère, mais c'est aujourd'hui que je m'aperçois que ce sont les choses qui ont été le plus dur à rentrer qui restent. Les petits trucs de conversion et de calcul mental, les raccourcis pour les sinus et cosinus, les circuits visuels pour les Do-lists qui m'ont encore sauvé la mise quand l'instructrice australienne m'a appris en montant dans l'avion qu'il n'y avait pas de check-lists écrites ici, des trucs comme ca...

Je me souviens que le premier jour où je suis arrivé, ça a été une des premières choses qu'il m'avait dites. "On va être assez rigoureux, parce que vous êtes jeune, et peut-être qu'un jour, vous voudrez en faire votre métier." Sur le coup, ça m'avait fait sourire. Je n'y connaissais rien. Bosser dans l'aéronautique, ça oui, certainement et volontiers, mais pilote, avec la claque que j'avais prise à l'ENAC l'année passée, je voyais ça loin, loin, loin.... Et maintenant, en petit PPL, je me dis que, Monsieur Tournier, encore une fois, c'est vous qui aviez raison...

Et ça, Monsieur Tournier, ça me calme.

Je continue à travailler mes approches,

See you,

Na zdorovie, Alex!

2007-03-07T01:21:00.000+11:00

Voilà presque un mois que j'étais arrivé à Melbourne, et je n'avais toujours pas volé.

Je suis donc allé, un soir, après le boulot, à l'aéroport de Moorabin, au sud-est de Melbourne et dédié à l'aviation générale. Cinq pistes en dur. Deux compagnies aériennes qui tournent sur Beechcrafts. Une bonne douzaine de "flying schools", dont trois ou quatre dédiées aux hélicoptères. Des twins partout: A peu près tout ce qui se fait en Piper, du Beech 90, 200, 1900, quelques Baron 58, deux ou trois Partenavia, et j'ai aussi croisé un Cessna 337. Bref, le truc a de la gueule. On est vendredi, il est tard. Parfait. Je n'arrivais pas à me décider, et voilà mon critère qui se construit tout seul.

Je ne suis pas un vieux pilote, mais il y a quelque chose que j'ai appris dans l'aviation. Ta compétence, tu la construis avec de la théorie, avec des heures de vol, mais aussi un peu - beaucoup selon certains- de culture aéronautique. Ce que je veux dire, c'est que tu peux enrichir un peu ton expérience à partir de ce que ceux qui ont volé plus que toi t'apprennent. Quand quelqu'un te montre comment il a choisi un déroutement, analysé la météo, ou même t'explique le partage des tâches dans un cockpit d'avion de ligne, tu progresses. Parce qu'un jour, peut-être, tu t'en resserviras. Et puis ça entretient la motivation, ça donne envie. Je sais, moi, que je dois autant ma licence à mes instructeurs qu'aux gens qui, hors d'un avion, loin des salles de briefing, m'ont raconté leurs vols de pilotes privés, leurs méthodes, parfois leur métier, et m'ont appris ce que je sais. Qu'ils en soient ici remerciés. Je sais ce que je leur dois.

Enfin, vous l'aurez compris, ce que je cherche, ce soir, c'est une structure avec une culture 'club', et pas seulement une école où les gens entrent, volent, paient leurs heures et repartent. Allons donc voir s'il y a un endroit où il y a encore de la lumière, un vendredi soir à 20h 30.

Je marche dans la rue. Les fenêtres des bâtiments s'éteignent les unes après les autres, comme autant de lucioles fatiguées. Il y en a une qui reste pourtant, après les autres: celle du Royal Victorian Aéroclub. Je frappe à la porte vitrée, et c'est un grand mec blond, les cheveux courts, en chemise blanche à galons, qui m'invite à rentrer. Un instructeur.

Il me tend la main, se présente, se rassoie devant la télévision avec une assiette de pâtes, et m'écoute pendant que je lui expose mon cas. Grand sourire. "No worries, mate! By the way, I'm going to fly tonight. Maybe I can find a seat for you". Well, un vol de nuit, ça ne se refuse pas. OK, j'attendrai le temps qu'il faudra. Tant pis pour le repas de ce soir, ça sera un MacDo en rentrant. Mais le voilà qui ressort de la cuisine, et qui partage son plat de pâtes en deux. Il me tend la deuxième assiette. Je ne sais pas trop quoi dire, alors je dis quatre fois merci, mais je me sens un peu gêné quand même: J'ai vu ce type pour la première fois il y a dix minutes, et il m'emmène voler, et me donne la moitié de son dîner.

Une demi-heure plus tard, il me propose de suivre le briefing qu'il va faire à Andrew, son élève de ce soir. Interception de trajectoire à l'ADF, puis mania sur l'océan en vol local.

On ressort sur le tarmac, où sont garés les avions du club. Je n'ai pas compté, mais il y en a au moins une bonne vingtaine. Des PA28 pour la plupart, quelques 152, 172, quelques bimoteurs aussi, deux biplaces que je ne connais pas, et un Cirrus SR20. On grimpe dans un PA28 Arrow, train rentrant, pas variable. Gâté, le garçon. J'aurais pu tomber plus mal.

Le vol en lui-même est magnifique. L'avion s'arrache de la piste, et la baie de Melbourne apparait devant nos yeux, juste au moment où la masse noire de l'océan commence à contraster avec la côte noyée de lumières. Je dois être le seul à regarder dehors. Vario positif, train sur rentré. Surveille ton badin, Andrew. L'avion s'incline à droite, en montée. C'est Andrew qui va chercher sa radiale.

Quelques virages se suivent, comme ça, au dessus des lumières. On ne voit pas beaucoup d'étoiles, mais le halo de la lune perce les nuages, et fait scintiller la houle de l'océan. Les reflets sont magnifiques.

On arrive au dessus de Philip Island. Là, le jeu se corse, parce qu'on passe au dessus de l'eau, et que le sol devient aussi sombre que le ciel. Je regarde dehors, et je me demande si la désorientation spatiale apparait aussi vite que ce qu'on le dit. Cette petite lumière qui brille, en bas, sur un bateau, est-ce que je pourrais à la confondre avec une étoile?

A la demande de l'instructeur, Andrew se met en vol lent, puis entame quelques virages à 10 degrés d'inclinaison. Une minute plus tard, il pousse sur le manche, remet de la puissance, et quand la vitesse à assez augmenté, continue par une série de virages à grande inclinaison. Puis, l'instructeur reprend les commandes, lui demande de fermer les yeux, et plusieurs fois, met l'avion dans des configurations impossibles, qu'Andrew doit récupérer. Virages engagés, approches du second régime, tout y passe...

Un peu plus tard, on s'est reposés piste 17 à Moorabin Airport, au milieu des lueurs de la ville. On a amarré l'avion sur le parking, et on est rentrés boire un café. Puis Andrew est rentré chez lui.

Moi, je suis resté pour discuter un peu avec l'instructeur.

C'est comme ça que j'ai appris qu'il s'appelait Alex, qu'il était russe, né à Saint-Pétersbourg, et qu'il travaillait à Melbourne depuis 6 ans. Alex était pilote de chasse en Russie. Il a volé sur Yak 52, et a passé son brevet sur L39 Albatros. Sorti de l'école de chasse en 96, il a passé ses qualifications sur Mig 29 puis une fois ses tests validés, le déclin économique russe aidant, il ne volait plus. L'armée russe continuait à former de nouveaux pilotes, pour alimenter les statistiques, mais ne permettait pas aux brevetés de maintenir leurs compétences. Glasnost, Perestroïka, tu parles! Il a donc démissionné, et, ce statut lui causant quelques ennuis dans son pays d'origine, il est venu en Australie, où il fait de l'instruction. Maintenant, de nationalité australienne, il voudrait bien trouver une petite place dans l'armée de l'air de son pays adoptif, "pour pouvoir de nouveau piloter des jets". En attendant, il se fait plaisir sur avions légers, et sortait d'une séance de voltige sur warbird la dernière fois que je l'ai vu.

Et bien, vous savez quoi? Ce soir là, je n'aurais pas échangé mon demi-plat de pâtes contre un magret de canard au poivre.

See you,

Génération désenchantée

2007-03-04T19:01:00.000+11:00

Quand j'étais gosse, je voulais être archéologue. Pour voyager, voir les pyramides, rouvrir des tombeaux incas, et aller ressortir les dernières pierres du phare d'Alexandrie du fond des plages de l'île de Pharos. Il y en a d'autres qui voulaient faire pompiers, médecins ou gendarmes. Les choses changent.

Mais il y en a d'autres qui restent. J'aime les livres, je les ai toujours aimés; mais avec les restrictions des compagnies aériennes, je n'ai pu en emporter que trois ou quatre. Terre des Hommes, d'Antoine de Saint-Exupéry, est de ceux là. Une vieille édition jaunie que j'avais retrouvée dans les affaires de mon père quand j'avais une dizaine d'année, et qui doit dater de ses années de lycée. Je l'ai relu plusieurs fois depuis, et il y a un passage dont je me souviens très bien:

"Je ne comprends plus ces populations des trains de banlieues, ces hommes qui se croient des hommes, et qui cependant sont réduits par une pression qu'ils ne sentent pas, comme les fourmis, à l'usage qui en est fait. De quoi remplissent-ils, quand ils sont libres, leurs absurdes petits dimanches?"

Quand j'ai lu ce livre pour la première fois, ce passage était déjà souligné.

"L'homme se découvre quand il se mesure avec l'obstacle." était souligné aussi. En rouge.

"Ce n'est pas le danger que j'aime. Je sais ce que j'aime. C'est la vie." aussi.

Et beaucoup d'autres.

Le monde d'aujourd'hui est formaté. Quand tu arrives au lycée et que tu ne te débrouille pas trop mal, on te dit qu'il faut faire une section scientifique, parce que le reste c'est pour les gens "qui ne sont pas bons". Quand tu te débrouilles encore en Terminale, on te dit d'aller faire Maths Sup / Maths Spé, parce que "de toutes façons, ce ne sera pas du temps perdu". Bref, une fois que tu es dans le bateau, tu te retrouves un beau jour à 20 ans dans un amphi d'école d'ingénieurs sans trop savoir ni comment ni pourquoi.

Ecole d'ingénieurs. Aujourd'hui, ça peut vouloir dire tout et n'importe quoi. Depuis des années, et contrairement à la rumeur, il y plus de places que de candidats. Ce qui veut dire qu'à partir du moment où tu réussis à passer en deuxième année de prépa, tu es quasiment assuré de devenir ingénieur, quoi qu'il arrive.

Tu as les grandes: Polytechnique, l'ENA, etc... qui sont simplement des catalyseurs où les mecs sont tellement brillants qu'ils pourraient faire n'importe quoi et le réussir.

Et puis tu as toutes les autres. Pour ce que j'en ai vu, c'est simplement un endroit où on te fait attendre que tu aies assez d'âge et d'épaules pour pouvoir porter un costume décemment. On te montre comment utiliser des programmes informatiques, on te réapprend le bon sens, les bonnes manières qu'on t'avait fait oublier, et on te fait croire qu'on est en train de te rendre plus intelligent. Des tutoriaux téléchargés sur le Web, un bon livre de maths de lycée, te voilà ingénieur. Bienvenue dans le monde moderne.

On a modernisé les trains de banlieues, mais ils restent, et resteront toujours, des trains de banlieues.

Le temps de l'ingénieur au chronomètre, crayon, planche à dessin et révolutions en marche est révolu. Finis les Pierre-Georges Latécoère. Terminés, les Louis Blériot. Oubliés les Marcel Dassault. Enterrés les mecs passionnés aux yeux brillants qui trouvent des idées de génie pour trafiquer des prototypes. Aux oubliettes les défis, les challenges, les idéaux et les records. Aujourd'hui, l'ingénieur est la chair à canon de l'industrie. Enfermé dans des promesses dorées, il fait le travail des techniciens d'hier. Formé pour rentrer dans le moule qu'on a conçu pour lui, il attend le lendemain en terminant un travail prémâché.

Et puis tu vois la fin approcher, et tu sais qu'on va finir par te donner un beau papier cartonné, te serrer la main, et te souhaiter bonne chance. Et tu t'aperçois que depuis le jour où tu es rentré au lycée, à 14 ans, tout est allé très vite, trop vite, et que tu n'as pas vraiment pris le temps de réfléchir à tout ce que le socialement correct avait déjà décidé pour toi.

J'ai rencontré Johnny il y a quelques semaines. Johnny est écossais, il a une vingtaine d'années, et il vit à Glasgow. Il est venu Melbourne en vacances. Pour se faire de l'argent de poche, il joue au Poker et il fait des tournois de billard. Il fait d'ailleurs partie de l'équipe d'écosse de billard. Un soir, il m'a confié qu'il aurait voulu passer professionnel, mais qu'il n'avait pas eu le temps de poursuivre l'entrainement nécessaire avec les études et le travail.

Je ne suis pas un pilote né, il y a encore beaucoup de choses que je voudrais et que je dois améliorer. Je m'y emploie du mieux que je peux. J'essaie de ne pas me comporter comme tous ces gens que tu croises, et qui t'expliquent que le métier de pilote de ligne c'est comme ceci et pas comme cela, qu'il faut être comme-ci et pas comme ça, et que c'est pour ça qu'ils seront dans un cockpit et pas toi.

J'écoute ceux qui y sont arrivés, et qui racontent de belles histoires. Parce que je sais que les places dans ce que beaucoup appellent le plus beau bureau du monde sont chères, très chères. Et que si un mec a l'occasion de te décourager, il ne se privera pas, et enfoncera le clou tant qu'il pourra, au lieu de te tendre la main. Parce que un mec qui s'en va, c'est une place de gagnée.

On court tous derrière la même envie, parce qu'on sait que si on rattrape les places libres avant les autres, on aura gagné, pour un moment. On sait tous aussi que si on s'arrête de courir trop longtemps, les trains de banlieue de Saint-Ex, ceux qui nous poursuivent à toute pompe en crissant sur leurs essieux, vont nous avaler sans même qu'on ait le temps de s'en apercevoir.

Cette année, j'ai pris une décision difficile: j'ai arrêté de courir, pour un an. Pour mieux courir l'année prochaine, et peut-être attraper mon ticket pour voir tous les jours le soleil. Et je te jure, ce n'est pas facile, quand tu as envie d'en découdre, de s'arrêter de courir, et de voir les autres avancer à grands pas, à coups de certifs, de concours, et d'heures de vol. Parce que toi, tu vois la fin approcher, tu sens ce fichu papier cartonné arriver, et tu entends les essieux crisser derrière toi. Alors tu bosses, du mieux que tu peux. Et l'année prochaine, je sais que le train ne sera pas loin dans mon dos, je sais que j'entendrai son sifflet comme jamais je ne l'ai entendu. Mais avec un peu de chance, je courrai plus vite que les autres, plus vite que le train.

Et alors, c'est moi qui raconterai des histoires.

C'est un drôle de jeu. Mais les gagnants, eux, échapperont peut-être à la futilité des absurdes petit dimanches. Alors, je joue. Du mieux que je peux.

Moi, je crois que tous ces gens sont là pour la même raison: d'une manière ou d'une autre, on essaye tous d'échapper aux trains de banlieues qui nous poursuivent, d'échapper au destin des condamnés à perpétuité au même bureau, mêmes collègues de travail, et mêmes murs de briques sous leurs fenêtres. Chacun à sa manière. Et que l'on soit archéologue, voyageur, joueur de billard, ou pilote, je crois qu'au fond, la manière diffère, mais la finalité est bien proche.

Le rêve est hors de prix de nos jours.

See you,

Ad augusta per angusta

2007-03-02T18:37:00.000+11:00

Certains d'entre vous m'ont laissé un petit mot pour avoir de mes nouvelles. Dans un si beau pays, vous comprendrez que je ne prenne pas le temps d'écrire un mail à chacun tout de suite (ne vous en faites pas, ça viendra...). Je recopie donc ici le mail que j'ai envoyé à deux amis la semaine dernière. Je l'ai relu rapidement pour corriger les fautes d'orthographe et de goût (je ne l'avais pas fait la première fois), mais le style reste différent des autres billets – pardon pour les puristes - puisque j'ai suivi le ton de l'e-mail auquel j'ai répondu. A l'occasion, je demanderai à son auteur (coucou!) si je peux également le mettre en copie ici.

Hello les boys,

Déjà pour commencer, toutes mes excuses pour le temps sans nouvelles (surtout toi, Flo, j'avais complètement zappé ton premier mail). J'avais filé quelques nouvelles à Guillaume au début mais comme un imbécile, j'avais oublié de vous mettre en copie.

Bon, ne vous en faites pas, au final vous gagnez au change, parce que vous allez sacrément pouvoir vous foutre de ma poire avec ce que je vais vous raconter, pis comme j'ai pas sommeil, j'vais en mettre une tartine double couche de beurre et supplément de confiture...

En résumé, je sors à peine (depuis hier, en fait, ce qui explique mon absence d'MSN) d'un gigantesque plan de m**** de 3 semaines (j'suis imbattable TJ, cherche pas... même si il y a des autrichiens barbus en costume traditionnel qui t'ont fait danser le french-cancan dans les sous-sols amiantés d'une brasserie désaffectée le jour où t'as pas voulu payer tes bretzels, j'te bats quand même...)

Morceaux choisis:

Samedi d'il y a 3 semaines: Après avoir visité deux ou trois apparts j'en trouve un qui me va bien, cool, près des bars qui vont bien, et d'où je bosse. Souci, toute la baraque à été meublée par les collocs, mais la piaule est plus vide que le crâne d'un savoyard qui s'est tapé deux litres de pastis. Bon. Comme le loyer reste raisonnable, j'me dis pas de prise de tronche, tu trouves un matelas, des draps, et ça suffira bien pour six mois, d'autant que les autres ont vraiment meublé tout le reste, et que je compte pas passer mes journées au pieu (quoique...) . Aussitôt dit aussitôt fait, le soir même, la chambre est dotée d'un beau matelas deux places "King size", dixit le vendeur. Seul souci, le mec dont je reprends la place ne se barre que dans une semaine. No worries, mate! J'suis dans une auberge de jeunesse blindée de danoises, y'a les angliches et les écossais qui doivent finir de m'apprendre à jouer au poker, et le néo-zélandais qui donne un concert de gratte ce soir, donc j'reviens jeudi prochain, j'te laisse juste 2-3 sacs pour tout de suite, ça m'évitera de me faire dépouiller par les albanais de la chambre d'à côté.

Donc, le soir même, je dis aux mecs des autres apparts que j'avais trouvé que non, j'ai déjà trouvé quelque chose d'autre. Bon, puis comme je n'ai (à priori) plus de soucis à me faire pour mon logement, j'vais tomber quelques bières avec les européens cités ci-dessus...

Jeudi suivant, j'me pointe à la colloc, j'signe les papiers, pis j'vais chercher mon dernier sac. Quand j'reviens, la phrase qui tue "Sorry, mate, that doesn't work anymore". Aïe. En fait, pendant que je ramenais mon barda, le guignol (enfin, la guignole) a trouvé un mec qui restait pour l'année et pas pour six petits mois, donc j'suis bon pour tout remballer et ramener mes sacs à portée de mains des albanais. Retour à l'auberge. Ils se sont barrés, et ce sont des suisses qui ont pris la place. Maigre consolation...

Ca, c'est ce qui explique pourquoi je n'ai le net que maintenant, et j'vous jure que c'est du dilué... J'vous passe les détails sur le matin du même jour, au moment où j'ai voulu partir de l'hôtel, et que le taulier a essayé de me convaincre que je n'avais pas payé: il a fallu que je le force à sortir les bandes des caméras de surveillance pour qu'il me foute la paix. Mais entre temps, ça m'avait mis en retard pour le boulot.

Le lendemain: j'trouve une caisse (vraiment) pas chère: un irlandais qui rentre chez lui et qui a besoin de la vendre. Comme j'ai pas eu le temps de claquer tout mon pognon en kérosène, j'ai quelques réserves, et je peux lui sortir une belle liasse de cash de suite, ce qui, évidemment, le branche bien. Y'a plus qu'a faire le contrôle technique réglementaire, et la bête est à moi. Où est le hic, me direz-vous? Le hic, il est que le garagiste qui a fait le contrôle technique a trouvé l'affaire aussi intéressante que moi, et a racheté la bagnole à ma place. Si, si... (Arrête de rire, TJ!)

Bon, des histoires comme ça, j'en ai plein d'autres (du genre, je prends un tram, pis au milieu du trajet y'a le toit d'un préfabriqué voisin qui se décroche avec le vent et tombe sur la voie: résultat, j'finis les 6 bornes à pattes, avec le reste des passagers). Vous me croyez pas? J'vous mets les photos, tiens...

Enfin, si y'a un de vous qui sait ou est planqué le type qui plante des aiguilles dans la poupée vaudou à mon effigie, j'suis preneur de l'info...

Les autres aventures dans un prochain mail, ca serait trop long d'un coup...

Bon, sinon, au final, ça m'a quand même bien fait rigoler, et c'est vraiment un pays magnifique (Melbourne en particulier, parait-il...). Puis pour vous calmer, puisque vous devez être en train de vous tenir les côtes à mon sujet, et aussi pour m'excuser du retard, j'vous mets quelques photos à comparer avec vos trous perdus respectifs. La plupart, c'était celles d'un festival de zique sur la plage, à Saint Kilda.

Le principe est très simple: les mecs amènent des Bmx, des surfs, des skates et des kites, et entre deux concerts gratuits, tout le monde se précipite à la flotte et dans la rue pour se prendre des caramels du feu de dieu.

Y'avait quelque chose comme 600 000 ou 700 000 bonshommes selon les infos, et une proportion de jolies filles comme je n'en ai jamais vue (ca doit pas être si loin de chez toi Flo, finalement). Moi qui m'attendais à ne voir que des chinoises asthmatiques, j'ai été (très) agréablement surpris. Vous ne me croyez pas non plus? Ok, photos! Celle que j'ai appelée "Trouvez Charlie!", c'est un jeu pour le savoyard émigré: j'ai pris une photo du public de la démo de motocross au hasard (si, si, au hasard, j'te jure, j'ai des vidéos qui le prouvent, mais faudra que tu attendes un peu) et le but c'est que tu trouves le nombre de blondes. Ca te changera de tes vendeuses de schnaps. (A part ça, la serveuse?)

Bon, bref, ça envoyait du gros, et je me suis bien marré.

Bon, sinon, j'ai fait mon vol Montpellier–Paris dans le cockpit avec les pilotes, mais ça, vous autres, vous vous en tamponnez comme de votre premier coca-cola, donc je ne vous en dirai pas plus. Ah tiens, si, c'est la seule photo où il y a ma tronche dessus, donc je la mets aussi, dès fois que vous voudriez m'oublier.

Bon, et vous, vous devenez quoi?

Allez, j'vais me pieuter,

See you,

P.

PS1: J'vais ouvrir un blog normalement, mais comme je ne fais rien comme tout le monde, ça sera un truc bizarre avec des textes en bon français (oui, je sais...). J'vous file l'adresse dès que j'ai trouvé un hébergeur. Ca ne devrait pas trop tarder. Si vous pouviez me renvoyer les adresses des vôtres, ça m'intéresse aussi.

PS2: Je ne me suis pas relu, excusez les fautes, il se fait tard par ici.

PS3: Trouvez Charlie! est dans le mail d'après.

PS4: Mort aux cons!

Jumpseat

2007-02-16T17:21:00.000+11:00

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Comme d'habitude j'ai fini ma valise en retard. La compagnie aérienne me limite à 23kg de bagages: c'est peu et beaucoup à la fois. Peu parce que je ne pourrai pas emporter tout ce que je voudrais. Et beaucoup, parce qu'au final, 5 ou 10 T-shirts de plus ne changeront certainement pas grand chose... Bref, j'ai refermé le dernier cadenas moins d'une heure avant le départ de mon vol vers Orly.

Pour aller jusqu'au terminal de Fréjorgues, la route la plus directe passe juste entre les deux pistes de l'aéroport. Il n'y a pas de vent aujourd'hui. La 31 en service, donc. Un DA40 au premier virage: Je m'en veux de ne pas avoir bouclé mes sacs la veille. Je m'étais promis d'aller voler une dernière fois au dessus de chez moi avant de partir ce matin, et je n'en aurai pas eu le temps.

J'ai donc terminé la matinée avec mon ordinateur portable et mon appareil photo à la main, derrière une hôtesse qui m'a fait passer les contrôles de sécurité avant les passagers du vol suivant, et j'ai continué vers la porte d'embarquement.

L'A319 appartient à Air France. Un grand sourire, quelques mots au chef de cabine, et je me retrouve sur la porte du cockpit à échanger quelques mots avec le Captain, un grand mec un peu maigre, très sympathique. Le copilote, Cédric, est un ancien Cadet, et c'est lui qui sera le PF pour le décollage. Il vient de demander son transfert sur long courrier. On me demande d'attendre là, alors j'attends. Je suis mal rasé. Les passagers du premier rang me regardent d'un œil antipathique, et je leur réponds par le sourire le plus innocent que je peux trouver. Le chef de cabine ressort du poste, tire le rideau. Le sourire s'élargit. Je suis du bon côté. Cinq minutes après avoir passé la porte, je finis donc installé sur le jumpseat central, juste derrière les deux pilotes. Ils sont sur le point de mettre en route. Je m'assoie, je boucle mon harnais cinq points, je me tais, je regarde, et je les laisse faire leur boulot.

On s'aligne. Les deux manettes partent vers l'avant, la puissance est vérifiée. V1. Rotation. Vario positif, train sur rentré. Le Captain remonte le levier, des lampes changent de couleur. Il fait froid, l'avion monte bien. On passe un château d'eau, le soleil fait briller des pare-brises. Je jette un coup d'œil à droite, et j'aperçois mon village, puis la maison de mes parents. Je me dis que c'est la dernière image que j'en aurai cette année, et que ce sera vu du ciel.

On passe le Niveau de vol 240, et les deux pilotes commencent à parler d'autre chose que du vol d'aujourd'hui. Les premiers reliefs du Massif Central commencent à apparaitre, et, des milliers de pieds plus bas, le ciel se bouche. L'avion est maintenant en croisière sur un océan de coton qui n'en finit plus. Le soleil est très haut, il ricoche sur la couche blanche, et ça produit une lumière incroyable. Quelques centaines de kilomètres à l'Est, le relief déchire les nuages. On voit très bien les Alpes à l'horizon, le Mont Blanc est couvert de neige. Il est un peu plus de 14h00. Je sors mes lunettes de soleil, je déplie les branches, et je souris en pensant à tous les mecs qui, sept kilomètres plus bas, repartent bosser en bouclant un anorak sous leur ciel gris. Une hôtesse apporte des brownies et du café. Les pilotes parlent aéronautique, le Captain raconte quelques anecdotes qu'il a vécues dans la Postale. On sent qu'il aime ce qu'il fait, qu'il fait ce qu'il aime. Moi, j'écoute et j'apprends.

Paris approche vite. La couche reste soudée, où qu'on regarde. Devant, les pilotes préparent l'arrivée. Le copi pianote sur son FMS, vérifie des cartes. Ce sera encore lui le PF. Le Captain propose une procédure. Ca parle stratégie, vitesse, taux de descente, trajectoires IFR, et j'ai un peu de mal à suivre. Ces mecs pilotent comme on joue aux échecs. Trois coups en avance, le doigt sur la pendule. Et le copilote est en train d'apprendre la dernière botte à la mode.

Je suis la vitesse. On reste longtemps à 250kt; on passe en IMC; quelqu'un appelle une check-list. Les nuages glissent, l'avion tremble, et on finit par passer doucement sous la couche. Le blanc immaculé qui nous servait de plancher se change instantanément en plafond grisâtre. Le sol approche. L'avion égrène les altitudes. La piste est mouillée. "Retard! Retard!" On arrondit, on touche. Les reverses sortent, inversent la poussée des réacteurs, et je bloque mes épaules dans le harnais. On dégage à droite, par la première bretelle qui vient. Echec et mat.

Le temps d'une photo en place gauche, et je remercie les pilotes. Une poignée de main, et je leur demande s'ils ont fini. "Le temps de débarquer les passagers, et on fait encore un aller-retour sur Brest". Ils ne savent pas la chance qu'ils ont.

Une heure plus tard, je saute dans le bus Air France, qui va m'emmener jusqu'à Roissy. Le chauffeur suit le périphérique. Il pleut. Il fait sombre. Derrière des camions couverts de graisse, on croise des businessmen dans des voitures allemandes. Pas de vitres teintées, pour qu'on puisse voir le cuir des sièges et les boiseries du tableau. Ces gens portent même la cravate en voiture.

Il me vient à l'esprit que l'idéal de beaucoup d'élèves ingénieurs, c'est ça. Avoir un costume Calvin Klein et une salle de bains en marbre. Jouer avec des millions dans le brouillard de Wall Street. Décider de la vie des autres et non pour la vie des autres. Rouler en Mercedes sur le périphérique. Voyager en business class, en fermant le volet du hublot quand la lumière dérange. Appuyer sur un bouton pour qu'une hôtesse en tailleur apporte du champagne, des crackers ou un masque de nuit. Moi, maintenant, je rêve aux deux pilotes qui, quelques milliers de mètres plus haut, volent face au soleil, sortent leurs lunettes de leurs étuis, et programment leurs FMS pour intercepter une trajectoire IFR à 300 nœuds, en trempant des brownies dans leur café.

Il fait froid. Je m'enfonce dans mon siège, et je tire la fermeture éclair de ma veste.

Maintenant, je sais pourquoi je pars.

See you,

Soyez réalistes, demandez l'impossible

2007-02-13T15:54:00.000+11:00

Pourquoi un journal? J'ai entendu dire - et j'ai dit - beaucoup de choses sur les blogs. Inutiles, égoïstes, égocentristes... Celui-ci n'aura donc qu'une utilité: faire savoir de temps à autre que tout va bien aux copains restés en Europe, ou partis, comme moi, à l'autre bout du monde.

Je vais simplement essayer de ne pas tomber dans le travers à la mode des blogs écrits en langage phonétique, qui multiplient les couleurs et les photos en alignant des voyelles, jusqu'à en devenir indigestes.

Je pourrais laisser un message tous les deux jours, juste pour dire qu'ici il y a un soleil incroyable, des koalas dans les arbres, et des surfeurs peroxydés dans les rues.

Je pourrais dire aussi que ça y est, j'ai enfin trouvé l'endroit du monde où était caché le quota de jolies filles normalement attribué au Massif Central, et dont on n'a jamais vu le quart du dixième de l’échantillon pourtant promis. Je pourrais aussi dire qu’a priori, les quotas en question que l’on ne trouve jamais, c'est ici qu'ils les centralisent.

Je pourrais dire aussi qu’ici, ils parlent un anglais tordu, grave et raccourci, et que c’est ça le plus drôle, que les lunettes des années seventies sont le must du fashion dans les rues, qu’ici, être à la mode est un devoir, et que je mets dix minutes à écrire chaque e-mail que j’envoie, parce que leurs claviers Qwerty et sans accents m’ont rendu fou.

Je pourrais aussi vous raconter que Melbourne, c'est New-York à Miami, des jardins anglais, les tours de La Défense devant Notre-Dame, des Eucalyptus, des jus de fruits partout, des businessmen en costume et baskets, des tramways dans tous les sens, des glaces à la vanille, le plus grand casino de l'hémisphère Sud, le troisième zoo du monde, des plages de rêve, des cafés glacés, un aquarium gigantesque, des tables de Poker, des pick-up, et des gens qui croquent des pommes aux feux rouges à huit heures du matin.

Je pourrais raconter tout ça, tous les jours, sans y faire attention. Je n'en ai pas envie. Les mises à jour seront donc moins fréquentes qu'ailleurs, mais ça sera du vrai français, avec des accents, des virgules, et plus de trois lignes de texte à chaque article. Ca parlera d'avions, de kangourous, de ce que je fais, de que je voudrais faire, de ce que je n'ai encore pas pu faire, et de tout le reste.

Alors, inutile, égoïste, égocentriste, pas comme il faut? Je n'en sais rien, mais comme disait l'autre, soyons réalistes, demandons l'impossible, et que ça soit au moins écrit en bon français. Encore une fois, je ne fais rien comme tout le monde. Tant pis.

Espérons donc qu’avec tout ça je n'oublierai pas trop mon français...

See you,